L'Icône
En cette sombre vallée de larmes, fantôme,
L'errance à pas sans sol, brumeuse de nos pleurs,
S'éveille aux relents de pestilentielles fleurs,
Tel d'un râle impossible, amuï, le symptôme.
Notre salive a comme un goût d'adrénochrome,
Et notre volupté, de lucides odeurs,
Se complet dans la nuit de languides stupeurs.
Panique apesanteur d'un impossible psaume,
Le coureur terrorisé, plus il veut crier,
Étouffe en balbutiant son appel étranglé.
Promettant l'oubli d'une amoureuse ambroisie,
Semblant Circé, douce image, flattant son porc,
Son espoir trompé l'enchaîne à son amnésie
Dont flotte, ombre échouée, le mirage du port.
Joël Gissy
Nuit du 17 mars 2023
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire