Histoire d’orchidées
S’effilant de ses péristères en peluche,
Dont le bouton semble un petit moine à capuche,
La fleur du Saint-Esprit paraît vibrer de l’aile.
Les gras pétales crispés, dans la brise, crissent.
Ainsi qu’une chorale rosâtre et charnelle,
Des berceaux de Vénus, les poupons se réjouissent.
Homme nu, se violace orchis italica.
Tel d’un scolopax, grive des bois, où s’abreuve
L’abeille végétale, cil qui jamais ne bat,
La corolle empourprée enclot un crâne obscur.
La fête à son plein pousse encor plus loin, la preuve :
Au milieu de cette orgie végétalisée,
Semble, humide, se pourlécher comme un cœur mûr,
La psychotria « lèvres de prostituée ».
Joël Gissy
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